INVIERNO EN CUNETA

INVIERNO EN CUNETA

El invierno es la estación del alma.

En él coge el tren mi cuerpo

y en primavera se apea

pero ya, ese alma…

No tiene rosas que aflorar.

 

En invierno suelo auscultarme

para percibir resfriado de alma.

Tos crónica de poeta

que se calma con el calor

del hogar.

 

Es tiempo de ver cómo nieva

dentro de mí.

Notar como los copos

invaden mi reservorio vital.

Es tiempo de operaciones de horas

en mi quirófano.

 

Con la espalda apoyada

en el radiador.

Anestesiándome con los violines

de Whatever.

Besándome las llagas

como buen poeta.

 

Quien pudiera subirse

en el DeLorean

hasta la primavera…

Aunque el poeta,

llegada la primavera…

No tiene rosas que aflorar.

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