El poeta en período de entreguerras

El poeta en período de entreguerras.

 

A veces hay que vaciar el vaso
para desahogarse y de vacío llenarse.
Para crear arte e inmolarse,
las lágrimas deben caer
y quemar los ojos mientras lo hacen.
 
El poeta acepta su condición de polizón
del tiempo,
mientras llora
y ve nacer su resiliencia.
 
El poeta quiere pintar su vida
como Banksy las calles
pero se encuentra
con que no pinta nada;
ya ni siquiera se molesta
en firmar los contratos
con la alegría pasajera.
 
Se siente un romántico
en medio de maquillajes y músculos.
Se siente un novato en el amor
y acepta el título con gusto.
 
El poeta, como demiurgo,
se sienta en el sillón de su alma
e implosiona para crear arte.
Aúna las sensaciones recopiladas
para intentar parir algún viento
que azote en algún corazón
de sus semejantes.
 
El poeta crea su propio réquiem
y pretende que quien lo amó lo rece cuando él no esté.
Osado y pedante sentimiento
que solo entiende quien se aburrió de caminar
porque se cansó de querer.
 
El poeta ama
como nadie ama.
No quisiera él publicitarse
pues es el primero en espantarse
cuando se mira en el espejo
y dice:
-La cosa no mejora, y es martes.
 
 
Libertador como aquel lusitano
y callado cual sin voz numantino,
el poeta afila su falcata a diario.
Clavarla en el corazón de su amada pretende
y dejar de tener los labios cortados.
 
 
Libar del néctar de su alma quisiera
para conocer sus sueños,
volar libres,
compartir calcetines de colores.
Compartir el barro pisado con las bambas
y sentirse el más elegante
con un chándal de táctel.  
 
El poeta, un sátrapa de sus versos,
a veces.
Un dios, también,
a veces.
Un patético ser,
casi siempre.
 
Vacía su ser
en el papel
y se siente completo
y pleno.
Y para vaciar el ser,
hay que amar,
¿por encima de todo? No.
Por encima de la nada.
 
 
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